Aniversario luctuoso

Ya sé que puedo ser algo molesto con mi fanatismo borgiano, pero me importa realmente poco lo que puedan pensar. Hoy quiero publicar dos grabaciones de Borges aprovechando la fecha del 25 aniversario luctuoso de J. L. B. Aqui los poemas y las grabaciones:



El Amenazado

Es el amor. Tendré que cultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.


El enamorado

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

Que descance en paz

Hoy me hago un pequeño espacio en el trabajo para expresar la tremenda conmoción que me provocó escuchar una noticia que a mi gusto personal debería estar en todas las primeras planas y no aquel espectáculo absurdo que no enriquece el espíritu de nadie.

No hay nada más grato que un libro que le acompañe a uno en momentos de soledad, ni nada más apreciable que una historia, una metáfora, una reflexión o una protesta y José Saramago fue para mi eso, un pensamiento que estuvo ahí en los trastabillantes pasos de adolescencia, fue la reflexión que me hizo cuestionar, fue la historia que alimentó mi imaginación, fue parte del impulso que requerí para hacer la carrera en letras, fue un ejemplo a seguir y un personaje qué recordar.

No me importa si caigo en lo cursi, pero me es necesario expresar este fuerte dolor que sentí cuando escuché la noticia. Como si hubiese sido un pariente o amigo mío, empecé a sentir un vacío y una necesidad de honrar su memoria, como ocurre con las personas que uno admira y respeta. He leído casi completa su obra y la completaré seguramente este año, quizá sea esa la mejor manera de honrarlo y hacerle llegar mi sentir en donde quiera que esté. No pretendo decir que nos hará falta o que lo hemos perdido, todo lo contrario, ya lo habia ganado el mundo desde hace muchos años leyéndo sus historias y sus pensamientos. No, nos hará falta, porque afortunadamente siempre podremos tenerlo en el buró de lectura o en el transporte público.

Los inmortales no mueren y José Saramago no ha muerto, ni morirá. Al menos en no en mi memoria ni en mi librero.

Poemas sueltos (de la panza)

Hoy que estoy dándole duro a la escritura se me antojó publicar algo de lo que he escrito. No son tan buenos poemas, pero como diría mi psicólogo es lo que hay y deberán conformarse por el momento con estas letras trastabillantes.

Te irás de nuevo

a Z. D.

Hoy y mañana recordaré que fuiste
compañera en los números y en las letras,
consejo para el extraviado,
y enemiga de mi soledad.

Caminamos algún tiempo hombro a hombro,
nos distanciamos en caminos paralelos,
nos visitamos en el recuerdo,
nos recordamos sin piedad.

Pero te irás.
Y nos despediremos.
Y ocultaré el rostro detrás de una cortina de humedad.


Salve

a S. C.

Entre tu vientre y el cielo
dos sueños de arena
ocultan multitudes.

Guardamos ahí mismo
un altar de piel
arrepentido de sus plegarias.

Con sonidos sordos
dábamos un respiro
agotábamos al dios.

Entre tu vientre y el cielo
no hay libertad
que nos salve.

Volver

Pero el viajero que huye
tarde o temprano
detiene su andar.

Y aunque el olvido
que todo destruye
haya matado mi vieja ilusión
Volver, Carlos Gardel

No sé si es la intuición o ese obsesivo pensamiento trágico lo que me ha acompañado desde que fui consiente de mi existencia, pero casi todos mis buenos y malos momentos los he anticipado incluso con años de antelación. Por momentos, me satisface construir mi propio camino, rechazar el pavimento, buscar una vereda olvidada, descubrir a extrañas criaturas... Pero hay ciertas premoniciones que no termino de perdonarme. No es que el factor sorpresa pudiese cambiar las cosas, pero por momentos me siento arrepentido de tomar el camino colmado de guijarros y de negarme a usar protección para los pies.

He conocido en mi vida dos maneras de recorrer el camino; ninguno sencillo pero el primero lo agoté, tal como hoy presiento agotado el segundo. Según una frase atribuida a Eistein, si uno desea resultados diferentes, no se debe hacer siempre hacer lo mismo. Tal pensamiento es parte del método científico y según puedo recordar Descartes en el Discurso del método también le atribuía a la reinvención ser la base para obtener los resultados deseados.

Estos días he buscado reinventarme y evitar un abismo al que siempre he temido. En algún momento se me ocurrió que podía sortearlo pero cuando me descubrí dándome la espalda a mí mismo me avergoncé de ser tan cobarde, porque eso no soy yo. Si de algo me enorgullezco es de ser necio, de combatir, de afrontar y de beber por completo el trago amargo. Muchos conocen mis palabras: "Conoce el cielo un minuto, a cambio de una eternidad en el infierno" Creo haber vivido un par de minutos el cielo y acepto tal cual las ulteriores consecuencias.

Me siento decepcionado sí, pero afortunadamente no de mí. Intenté hacer las cosas de manera diferente y no obtuve los resultados que deseaba. No importa, lo volveré a intentar, parafraseando a Descartes derrumbaré el edificio, echaré mano de arquitectos, lo reconstruiré a mi gusto.

No esperen que mi pensamiento trágico cambie, ni que de ahora en adelante me una al club de los optimistas, ni que me permita viajar a la deriva. Esperen y acepten lo que soy, un imaginante, un soñador que puede dar muchas cosas, aún sabiendo que recibirá a cambio bofetadas y vejaciones. Como dije, la intuición me lo anticipa, pero me enorgullece saber que lo intenté, que hice las cosas diferente, que no me rendí, o que no me salvé como dictó Benedetti.

Un poema arrepentido

Faustos estos ojos que no te besan
extrañarían buscar los tuyos en ocre disimulo
Dichosos estos labios que no ven
sedientos de cariño alegórico te buscarían
Feliz este loco que no te sueña
culpable en adicción a ti sofocaría tu aliento
Clemente el tiempo que por ti no pasa
al recuerdo le arrebataría tus mejores años
Bendito quien no te ve ni te añora
que en breve tiempo atestiguaría su propia muerte.

Poema ideado, escrito y llorado en Zipolite, Oaxaca en 2009. (dedicatoria suprimida)

Pobre regalo de cumpleaños

He pasado algún tiempo sin publicar nada, y no se debe a que no haya escrito nada, pero definitivamente no hay un motivo para exponer mis pobres escritos. Está por celebrarse un día trágico que detesto y para hacerlo un poco menos amargo decidí escribir un poema en deshonor a tal día. La primera versión sin duda es la más pobre y decadente. Algunos camaradas que gustan de hacer crítica de mis textos me dieron buenos consejos pero al final decidi no publicar alguna de las versiones corregidas pues considero que estoy siendo deshonesto conmigo. A fin de cuentas, la calidad del poema refleja lo que soy: decadente y sin talento.

No espero que les guste pues todos sabemos que es malo y lleno de... bueno, más bien está vacío el poema. No trascenderá, como tampoco yo lo haré.

Décadas

Como todos los días de marzo
hoy amaneció siendo invierno.
Hoy desperté viviendo un enero
como sucede todos los mayos.

Luces de memoria sortean grietas
en los vastos muros del tiempo,
repiten hasta el hastío temas
insolentes que pretendo lejos.

Agoniza y se torna cliché
la dorada arena del reloj.
Tolerarme vivir, grave error
indispensable de cometer.

El genio que nunca vivió, muere,
ingenuo pensó: todo es posible,
necio quien no entiende y no se rinde.
‘Saber’ fue su ley, o eso se cree.

Y los ganadores son...

Hola estimables amigos.

Me place que este año el concurso haya sido por demás exitoso. Contamos con seis participantes y aunque son de notar las grandes ausencias como Joel y Mari-Nieves, pudimos deleitarnos con nuevos participantes. Debo decir que fue muy dificil para el jurado elegir a las ganadores de este año, pues todas fueron por demás magistrales. Sólo pude descalificar a una calaverita pues no cumplía con los requisitos básicos de la convocatoria.

En fin, estos son los resultados:

Primer lugar: Carlos M.
Segundo lugar: Guillermo S.
Tercer lugar: Claudia G.
Menciónes honoríficas: Balam H. y Adalberto V.

La ceremonia de premiación se llevará a cabo en la ciudad de México en fecha próxima (espero que esta vez sí sea próxima) los gastos de translado del líder supremo corren por cuenta de los ganadores (espero que hayan leído las letras chiquitas en la convocatoria) . El lugar de la premiación está por definirse. Los premios a los ganadores son los siguientes:

Primer lugar: El Aleph, de Jorge Luis Borges
Segundo Lugar: Ficciones, de Jorge Luis Borges.
Tercer lugar: Antología poética de Jorge Luis Borges
Menciones honoríficas: regalo sorpresa.

Creo que está por demás decirlo, pero son los libros favoritos del Tintero y salen directamente de su biblioteca personal. Sé que son algo modestos los premios, pero guardan un valor especial y muchas anéctodas. Estoy seguro que los ganadores compartirán el aprecio de su antiguo dueño.

Eso es todo por hoy. Den sus felicitaciones a los laureados y den su apoyo para seguir en años venideros con este tipo actividades lúdicas.

He aquí las calaveritas ganadoras:

Sin título, por Carlos M.

La parca muy sobria andaba
por los pasillos de la UNAM,
queriendo desconchabar
a dos que tres literatos,
de ésos que son ingratos.

Cuando topóse con Claudia
dijo: "por ésta empiezo,
ya que es culta y coqueta,
¡qué mejor comienzo!".

En el siguiente salón,
encontróse con Ramiro
y dijo: "quisiste huir,
pero de mis manos no pudiste,
ahora sí que te retiro".

Seguía contenta y alevosa,
consiguiendo de aquí y allá,
de paso a la "Bella airosa",
se llevó a Luis consigo,
uno más de los de acá.

De camino hacia el Norte de México
andaba buscando otros infantes
cuando se tropezó con Jair
y se lo llevó (los dos muy cantantes).

Aunque la Calaca es modesta,
no sabe nada de química
por eso le dijo a Joel:
yo te llevo pa' mi orquesta.

Algo le faltaba a la Flaca,
cuando pensó: "qué tontería,
que me faltan dos que no tengo:
Marinieves y Guillermo,
la primera por su abolengo,
el segundo por su algarabía".

Y aunque quiso muchos más,
ya estaba la Parca cansada,
así que quedó empacada,
con sus libros y sus huesos,
su sonrisa y lo demás.


Sin título, por Guillermo S.

A Arturo se lo llevó
la calaca analfabeta,
el coordinador con treta
de la muerte se escapó

Dicen que también se va
los lunes de la oficina,
canta en el metro y se afina,
ni de maestro gana más.

Yosahandi falleció
en ciudad de Guatemala,
Pues la muerte encontró mala
la novela que leyó.

La maestra le había dicho
que dizque sí era muy buena
pero con toda la pena
la calaca la mató.

Jaír encontró su muerte
Cuando llegó a Monterrey
Todos se lo hicieron güey
Pobre, tuvo mala suerte.

Decían que venía de Neza
En donde la raza abunda
y la muerte, nauseabunda,
lo liquidó con presteza.

Sufrió muerte dolorosa
Mi querido amigo Yeicko.
Murió justo como Keiko
La ballena tan famosa.

Ambos murieron ahogados:
La ballena en mar aciago,
el pobre Yeicko, de briago,
ahora los dos son llorados.

El que sufrió muerte adversa
Fue el pobre de Luis Manuel
Pues como al buen Juan Gabriel
Le rechina la reversa.

En Hidalgo ahora es velado
En Querétaro lo extrañan
Y sus profes lo regañan
Pues aun muerto es reprobado.


Para Rosario, por Claudia G.

Cuando la Muerte rondaba
Rosario se acobardaba,
A escribir se sentaba,
Y a esconderse jugaba.

Si en vez de letras tuviera
Una buena y fuerte vara
En vez de enviarle palabras
Una tunda le daría.

Lejos de Chiapas se iría
A esconderse de la Flaca
Así en Israel vivía
Con Gabriel su niño amado.

Segura de haberse librado
Tranquila su casa alumbraba
Mas la lámpara esperaba
Las señales de la Parca.

Una noche de descuido
Rosario confiada estaba
Mas si la hora es la indicada
No hay letra que la detenga.

Entre llantos, palabras y alushes
Nos quedamos sin Rosario
Que ahora cuenta sus cuentos
En algún lugar lejano.


Los fósiles del SUA, por Balam H.

Al inicio de semestre
treinta eran, bien armados.
Aumentó tantito el tueste
y a morir todos los pelados.

Grandes gentes estuvieron
Pero poco a poco se murieron.
He aquí la gran historia,
con explicación satisfactoria.

Don Galleto fue el primero,
extraño zombie catalán
que siempre reclamaba fuero
y de la controversia era imán

Acerca de él uno escribió,
un personaje distinguido.
Uno que el SUA no acabó,
y de la muerte es forajido.

Cardona Boldó Ramiro,
Su objetivo dio un gran giro
Cuando lo atacó la decepción
Y del SUA fue al panteón.

Solo pocos sobreviven,
contados seres con fortuna.
Mari Nieves es de ellos,
y se fue sin falta alguna.

Personaje más ilustre
En todo el siglo no ha de haber
Pues esta gran mujer lacustre
Medallas ganó por su saber.

Hay también una dentista
que para ahora ya salió.
Pasó materias como artista
y de ser fósil se libró.

Pero válgame que horror,
todavía no han matado
a ese monstruo del infierno
que nunca a nadie ha ayudado.

Bien saben de lo que habló,
pues hay un ser en la carrera
que aburre igual que el mismo diablo
y con exposición mata la fiera.

Pero hablemos de los moribundos,
que pocos de ellos no son.
A la UNAM van los inmundos,
disque a acabar con decisión.

Laksmi, Jairo y Balam
son solo algunos de ellos.
Parecen moros del islam
pues ocupan el SUA con desuellos.

Yeicko nos abandonó
pues por un tiempo no volvió.
Desde hace un rato se aparece
Y su fantasma crece y crece.

Yuri, Luis y muchos más
también rondan los pasillos.
Sus fantasmas van detrás
de la titulación como caudillos.

En estas aulas mejicanas
Todos se van rezagando
según que le echan muchas ganas
pero ero sí, siempre faltando.

A Carlos Fuentes, por Adalberto V.

Carlos Fuentes ha partido,
se le recuerda en verdad...
Y las cosas que él ha escrito,
las leí en mi mocedad...

Con "Aura", ! Como guste !
de su prosa y de su verso...
recuerdo que me asusté
del final... qué gran suspenso....

Si este verso no compite,
con las calaveras otras,
puede ser, que me desquite,
y te mande yo mas obras....